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Ahí se van mis pequeños sueños, se los lleva el viento y el calor…

Se queman de a poco, es papel y liviano se lo lleva el puto viento…

Y así se quema nuestra pocilga, no es metáfora. Se quema posta. Los colchones, la tele, todo.

Bien podría hacer una metáfora de todo esto, decir que las cosas que rescate significan algo para mí, o que mi amigo se quemó por estar durmiendo “detenido en el tiempo” .

Podría decir cualquier cosa.

Algo creativo, algo que enamore.

Pero no.

Se quemó todo y nada puede importarme menos.

Hago una lista mental de todo lo que perdí, la remierda, nada de lo que realmente quiero logré rescatar.

El olor a quemado es lo único que me queda.

Trato de escribir en un McDonal’s…

Todo se reduce a lo que recuerdo, a lo que subí a internet, lo que tengo puesto y tu mensaje que dice “estás bien?”

No, no lo estoy, vení te necesito.

Y de ahí en más, de nuevo, tu silencio eterno…

Notas de un hombre solo nº68